REMEDIOS HUMANISTAS CONTRA LA CORRUPCIÓN POLÍTICA. EL CORREGIDOR DE JUAN DE ARGOMEDO Y VILLAVICENCIO

 

“os digo que se escribió en tiempo muy turbado, para un corregidor que entró muy en paz, […], que sucedió a otro muy alborotado, y voluntario, de que me es forzoso darle noticia”.

    

   Incontables “pleitos y quimeras” había traído el corregidor Jerónimo de Valderrama a la ciudad de Jerez durante los primeros años de la década de 1610. Tantos como para que el noble y erudito Juan de Argomedo y Villavicencio se empeñase en la tarea de redactar y llevar a la imprenta —una industria tipográfica que acababa de iniciar su andadura en la ciudad gracias a la protección municipal— un breve tratado en el que se señalaban las dolencias y se ofrecían los remedios para curar a ese “cuerpo enfermo” que era, en aquellos días, el gobierno jerezano. 

  Los “medicamentos” que Argomedo y Villavicencio receta en su obra El corregidor, o advertencias políticas (Jerez de la Frontera, Fernando Rey, 1619) estaban elaborados echando mano de su amplia formación y práctica humanística. Su botica estaba formada por los clásicos grecolatinos y por las Sagradas Escrituras. De estos particulares botes medicinales extrae los remedios, en forma de aforismos, citas o ejemplos morales, para curar los males que padecía el gobierno de la ciudad de Jerez. 

    Para nuestro autor, el corregidor, como representante directo del monarca en el ámbito local, debía tomar el papel de primer dique de contención contra el desmoronamiento del Imperio. Sanar la república, por tanto, exigía comenzar la cura desde sus cimientos: las ciudades. Para tal fin, elabora un listado de las "enfermedades" que habían hecho perderse a la república jerezana, pero también a la propia reputación de los corregidores que las habían padecido. Una protección de la reputación que tenía no poca importancia en una ciudad como Jerez, que fue plaza trampolín para estos funcionarios reales en su ascenso en el entramado burocrático de la monarquía. Y a esta baza se agarra nuestro escritor para lograr que los corregidores atiendan a sus "advertencias". 

    La obra de Argomedo y Villavicencio tiene una deuda directa con el pensamiento de neoestoicismo y con la doctrina del tacitismo. Estas ideas político-morales recorrían Europa desde las últimas décadas del siglo XVI, avivadas por la  inestabilidad política, económica y social que atravesaba el continente y, en especial, España. Para estas doctrinas, dichas crisis eran el inevitable resultado de otra crisis: la de los valores morales de los gobernantes y de aquellos que les rodeaban. Un escenario de corrupción política donde el bien general sucumbía frente a los intereses particulares, y la razón y la virtud eran derrotadas por las pasiones humanas. 

    El debate intelectual alentado por ambas corrientes de pensamiento para corregir este desgobierno iba dirigido para a la creación de una ciencia política. Construida sobre las bases de una experiencia histórica entresacada de la lectura de autores clásicos como Tácito y en el análisis, como había propugnado Guicciardini, de los hechos políticos contemporáneos, debía ser el remedio a los problemas del gobierno público afrontados desde la moral cristiana, eludiendo así, o al menos matizando, las propuestas de Maquiavelo para que la Razón de Estado —la conservación del Príncipe en el gobierno— dominase por encima de cuestiones éticas. 

    Nos encontramos frente a un pensamiento político y filosófico que parte de la premisa principal de una visión pesimista de la condición humana: los imperios caían por la corrupción de sus hombres, no por la fuerza de sus enemigos. Con el empeoramiento de la situación social y política (pestes, guerras, carestía, corruptelas políticas...) estas ideas van a generar una atmósfera de desilusión, que idealizaba épocas anteriores, superando a una simple visión melancólica del pasado o de la existencia humana, y que acabará derivando en el llamado "desengaño barroco" que tiñe obras literarias como las de Quevedo o Saavedra Fajardo.    

    En otro plano de análisis, el opúsculo de Argomedo viene a abrir otro capítulo acerca de la vida intelectual de la Jerez del Siglo de Oro. En este nuevo episodio, encontramos a sus intelectuales y humanistas discutiendo apasionadamente sobre el gobierno y la corrupción política de todas las épocas. A la misma vez, nos ofrece otra prueba de la relación entre la erudición jerezana y ese círculo humanista sevillano donde el también jerezano Francisco Pacheco ocupó un asiento principal. Y es que esta intelectualidad hispalense actuaba como verdadera avanzadilla en España en la difusión de estas ideas, como evidencia el epistolario que mantuvo Arias Montano con el padre espiritual de este pensamiento político y moral, el belga Justo Lipsio. Y esta conexión de amistad y paisanaje entre los pensadores hispalenses y jerezanos harán que Jerez estuviera a la vanguardia de este y otros debates intelectuales suscitados en la época.

    No podemos negar que, cuatrocientos años después, todos estos temas adquieren una total actualidad hoy en día si los ponemos en el espejo de la política de nuestro país, dando la razón a Argomedo y al resto de los pensadores neoestoicos y tacitistas en que la degeneración moral se posiciona entre las principales causas de la pérdida de los estados.

    De todo ello damos cuenta y profundizamos en nuestro artículo publicado en Archivo Hispalense (el tercero que tenemos la dicha de publicar en tan señera revista editada por la Diputación de Sevilla):

"El Corregidor de Juan de Argomedo y Villavicencio. Neoestoicismo y tacitismo en Jerez de la Frontera en el siglo XVII". Archivo Hispalense, 2025, tomo CVIII, pp. 143-171.

https://www.academia.edu/167837324/_EL_CORREGIDOR_DE_JUAN_DE_ARGOMEDO_Y_VILLAVICENCIO_NEOESTOICISMO_Y_TACITISMO_EN_JEREZ_DE_LA_FRONTERA_EN_EL_SIGLO_XVII

¿A LA SOMBRA DE SUS MARIDOS?: LIBRERAS JEREZANAS DEL RENACIMIENTO.

Puede que haya quien considere trivial el esfuerzo historiográfico empleado en rescatar oscuros nombres del pasado. O quien piense, en cambio, que reconstruir biografías en las que no se narren grandes gestas, ya se hubiesen llevado a cabo en la guerra, en la política, en las ciencias o en las artes, es un trabajo baldío. Que nada se gana en dedicar horas y horas a figuras anodinas —sombrías, pero no anónimas—  que no dejaron otra huella en la posteridad que la de haber pasado ante una escribanía pública para tomar la pluma y firmar sus testamentos, formalizar la venta de una casa, obligarse a pagar una deuda o para establecer una compañía comercial. Pero no, nada de trivial y de baldío hay en devolver el hálito a esas vidas atrapadas entre el papel y la tinta.

Que la Historia no está hecha únicamente de personajes célebres y de grandes acontecimientos lo ha dejado patente más de medio siglo de investigaciones en Historia Social. La cotidianidad, el día a día con el que se construye una sociedad, pese a carecer del poder de sugestión y atracción de lo extraordinario, cuenta con la cualidad de describir con precisión la realidad histórica.

Bajo esta premisa, a lo largo de mi trayectoria de dos décadas de investigación histórica, he logrado recuperar las vidas de los maestros en cuyas escuelas se formaron generaciones de jerezanos, las idas y venidas de los músicos que enriquecieron con sus instrumentos y melodías el paisaje sonoro de nuestra ciudad o los nombres y las relaciones personales entre los lectores y los escritores de su esfera intelectual. Y es que no se puede entender y explicar un fenómeno histórico y social sin estudiar a sus protagonistas. En mi último trabajo, dedicado al mercado del libro en Jerez de la Frontera en el siglo XVI, publicado recientemente en la Revista de Historia de Jerez, le ha tocado el turno a la figura del librero.

En efecto, el estudio de las escrituras notariales en las que los libreros jerezanos del siglo XVI plasmaron no solo cuestiones profesionales, sino también sus más diversas preocupaciones personales, confirma el floreciente negocio en torno al libro que se vivía por entonces en Jerez, síntoma , a su vez, del auge económico, social y cultural de la ciudad. El análisis de toda esta documentación describe cómo, ante la ausencia de un gremio que controlase la competencia, estos profesionales —muchos de ellos de origen foráneo— se vieron obligados a establecer vínculos familiares entre sí. Los Oviedo, los Cornejo, los de las Heras o los Burgos vivían y tenían sus tiendas casi puerta con puerta en el entorno de la Puerta del Real. Se casaron entre ellos y acudieron puntualmente como padrinos a los bautizos de sus hijos y como testigos de sus últimas voluntades.

Pero lo más llamativo es que, en esta densa red familiar, la mujer no fue un mero actor secundario destinado a sellar o consolidar estos pactos familiares. Los citados documentos notariales nos revelan a mujeres que protagonizan conjuntamente con sus esposos la gestión del negocio del libro. Mujeres criadas desde su más tierna infancia en el oficio de encuadernar y vender libros y que, al quedar viudas, tomaron de manera decidida las riendas de las tiendas. A ellas dedicaré estas líneas.

El primer nombre que hay que traer aquí es el de Elvira de Torres. El 14 de junio de 1558 acudía junto con su marido, el librero Juan de Burgos, a la escribanía pública de Leonís Álvarez. El matrimonio otorgará una escritura por la que se realizaba el reconocimiento de una deuda de 8.192 maravedís contraída con Brígida Maldonado —viuda del librero e impresor sevillano Juan Cromberger— por 'cierta cantidad de librería' que ésta les había vendido. Una deuda que es una muestra de la dependencia que los libreros jerezanos tuvieron de las imprentas y del mercado del libro de Sevilla.

Pero en este punto, dado que el objeto de este estudio es la mujer en relación con el mercado del libro, el nombre de Brígida Maldonado no puede pasarse por alto. A la muerte de su marido en 1540, Maldonado se hace cargo —ante la minoría de edad de sus hijos— de la famosa imprenta y librería instalada a principios del siglo XVI en Sevilla por su suegro Jacobo Cromberger. Como en el caso de algunas libreras jerezanas, a la experiencia en el negocio junto a su marido, Brígida sumaba la de su estirpe, procedente de libreros establecidos en Salamanca, uno de los focos más potentes del momento del mercado librario. Con su dilatada experiencia y con una aguda visión comercial, a lo que se sumó el hecho de no volver a casarse, la Casa Cromberger estuvo bajo su regencia cerca de dos décadas, como así demuestra la deuda contraída con los libreros jerezanos.

El de la viuda de Juan Cromberger no fue un caso único, ni en nuestro país ni en el resto de Europa. En Jerez también se encuentran nombres de mujeres que, por esos mismos años, gestionaron el negocio a la muerte de sus maridos. Uno de ellos fue el de Catalina de Oviedo. Casada con el librero Juan Cornejo antes de 1549, aportó como dote “quinze mil maravedíes en bienes que los valieron e dineros”. Quizás entre esos bienes estuviera, como se ha documentado en otros casos, alguna partida de libros con la que su marido pudiera haber emprendido o afianzado su negocio. Y es que Catalina estaría relacionada familiarmente con el librero Diego de Oviedo, quien en 1540 tenía su tienda “en la collación de San Dionisio, en la calle que va a la Puerta del Real”. Además, entre sus parientes más cercanos estuvo el también librero Pedro de las Heras. Esta plena integración en el gremio se manifiesta cuando el mercader de libros aragonés afincado en nuestra ciudad Juan de Sarria la nombre como su heredera universal en su testamento, fechado en 1549 y otorgado, precisamente, en la casa de Cornejo.

El 17 de agosto 1557, Juan Cornejo realiza testamento ante la cercanía de la muerte e instituye a su mujer como heredera de todos sus bienes, incluida la tienda. Esta situación se confirma en el testamento que la propia Catalina otorga solo un año después. En este documento legaba a “Bartolomé Cornejo, que he criado yo con mi marido, la tienda y con todo lo que le pertenecía […] más todos los libros que se hallaren en la dicha tienda de librería e como al presente está cuando acaeciere mi finamiento”.

Dicha cláusula del testamento nos hace pensar que Oviedo pudo haber mantenido la gestión de la librería de su marido, o como mínimo su titularidad, hasta su muerte. No es descabellado que así hubiera sucedido; recordemos sus orígenes familiares vinculados con este oficio. O el caso de Elvira de Torres, la cual firmaba contratos de compra de libros junto con su marido. Ambas noticias permiten afirmar que las esposas de libreros jerezanos pudieron participar activamente en el negocio de sus maridos y estar preparadas para su gestión al quedar viudas. Así ocurría también en otros oficios.

De este modo, aunque Bartolomé Cornejo hubiera heredado las herramientas de su padre y se dedicara, por orden de su “señora” Catalina de Oviedo, a enseñar el oficio de librero a un esclavo de raza negra que le ayudaría en las tareas de encuadernado y en otros menesteres relacionados con la venta de los libros, la tienda de librería pudo seguir perteneciendo a la viuda de Cornejo hasta su fallecimiento, algo que todavía no había sucedido en 1571. Esta circunstancia, no obstante, parece que no llegó a ocurrir, pues posteriormente a su testamento, Oviedo cederá la propiedad de la tienda a Bartolomé. Y, en efecto, existen documentos fechados en 1569 en los que Bartolomé Cornejo ya ajustaba con libreros sevillanos la compra de ciertas partidas de libros.

Pero, con todo, durante algunos años Catalina de Oviedo pudo tener a Bartolomé y a sus oficiales bajo su dirección, comportándose, a imagen de la sevillana Brígida Maldonado, como una verdadera empresaria de esa bulliciosa y dinámica ciudad de Jerez de la Frontera que se abría, a través de sus libreros, a las más diversas corrientes culturales e intelectuales.

 

 

 

LA NAVIDAD EN JEREZ EN EL SIGLO XVIII. LOS MAITINES MUSICALES DEL DULCE NOMBRE DE JESÚS.

 

La Navidad de la Jerez dieciochesca tuvo una verdadera "marca" o hito de su paisaje sonoro en el convento de Santo Domingo en la víspera del Año Nuevo, día en que celebraba la festividad del Dulce Nombre de Jesús. 

Los cofrades jerezanos que rendían culto a esta secular devoción, materializada en el Niño que tallara el genovés Jacome Bacaro, imagen que era sacada en procesión en la tarde de ese primer día del año, estaban detrás de unos maitines famosos por cantarse en ellos “los villancicos de Noche Buena”. 

El cronista Bartolomé Gutiérrez y las cuentas de la hermandad corroboran que la hermandad no escatimó gastos en esta que era su fiesta principal. No sólo contrató los servicios de las capillas musicales de la ciudad, como la de la Iglesia Colegial, sino que también pagará a cantores solistas reconocidos o afamados por su virtuosismo para interpretar las arias o las partes solistas de unas composiciones literarias-musicales, como eran los villancicos, que a lo largo de ese siglo XVIII se habían contaminado por la música operística y teatral que hacía furor en aquellos años entre todas las clases sociales jerezanas. Este marcado carácter profano del villancico acarreará que las instancias eclesiásticas vayan paulatinamente dictaminando su supresión de la liturgia de los templos.

A pesar de estas prohibiciones, los recitativos, las arias y tonadillas de los villancicos de Noche Buena, como los que componía y daba a la imprenta el maestro de capilla de la Colegial Felipe Muñoz, siguieron por muchos años siendo entonados en los maitines de la festividad del Dulce Nombre de Jerez. En ellos, cantores como Joaquín Castelllano, crearán un particular paisaje histórico sonoro de la Navidad jerezana que a través de nuestro trabajo La música en la hermandad del Dulce Nombre de Jesús de Jerez de la Frontera durante el siglo XVIII, publicado en el nº 23 de la Revista de Historia de Jerez, hemos pretendido recuperar.

Como ejemplo de esa sonoridad navideña que se ponía en escena en la iglesia del convento dominico por los cofrades del Dulce Nombre sirvan de ejemplo los villancicos del padre Soler:  

Enlaces al artículo: 

https://www.academia.edu/112199141/La_m%C3%BAsica_en_la_hermandad_del_Dulce_Nombre_de_Jerez_en_el_siglo_XVIII 

https://www.cehj.es/revista-de-historia-de-jerez/n%C3%BAmeros-anteriores-pdf/n%C3%BAmero-26-2023/

Pedro Páez, un frustrado “Juan Latino jerezano”

    

   En nuestro libro Historias enmarañadas: Gonzalo de Padilla, Pedro Estupiñán Cabeza de Vaca y la cultura jerezana de su tiempo (2024), desvelamos al historiador jerezano Gonzalo de Padilla ejerciendo como catedrático de la Cátedra de Artes de Jerez a lo largo de la segunda década del siglo XVII. Este establecimiento docente era en lo que había quedado reducido el ambicioso proyecto escolar del Colegio de Santa Cruz, fundado hacia 1541 por San Juan de Ávila junto al Hospital de San Cristóbal, en la calle del Arrayán —actual calle Compás—, con destino a la formación del clero y a la preparación de los futuros universitarios.

    Profundizando en la historia de este colegio, nos tropezamos con la estrecha relación que mantuvo con la Universidad de Osuna. De una manera casi institucional, los catedráticos jerezanos enviaban a sus estudiantes a Osuna para que obtuvieran los grados o la titulación en Artes, es decir, los estudios que seguían a los de Gramática y Retórica latina y que eran imprescindibles para acceder a una facultad universitaria. Las Artes en el Colegio de Santa Cruz se leían en tres cursos anuales que comprendían la Filosofía o Filosofía Natural —reducida a los ocho libros de la Física de Aristóteles— y la Lógica o Dialéctica, también del mismo autor. Y, en efecto, sobre estas materias se examinaban los “artistas” jerezanos en Osuna para recibir el título de bachiller, licenciado o maestro en esta facultad. El grado de bachiller era el que mayoritariamente ansiaban obtener los alumnos de la Cátedra de Artes de Jerez.

    En 1572, tras haber logrado una amplia nómina de graduados en los años anteriores, el maestro Morón, catedrático por entonces del Colegio, solo envió a Osuna cuatro estudiantes, tres de ellos jerezanos. En esta nómina de aspirantes a graduarse como bachilleres en Artes se anotaba a un tal Pedro Páez, natural de Jerez.

    Nada hacía sospechar que a Pedro Páez, después de haber cursado los tres años de rigor bajo el magisterio del catedrático Morón, se le negaría ser “admitido al grado”. La causa de esta exclusión fue una circunstancia que difícilmente podía ocultarse a la vista de los rectores de la universidad: el “ser loro de color”. Es decir, su condición de mulato.

    Este episodio no es un dato meramente anecdótico. Al contrario, es interesante, pues apunta a que esta población étnica y de origen esclavo no sufrió una exclusión tan fuerte en nuestra ciudad como para que se le impidiera  acceder a una formación no solo básica, sino también media. Sin embargo, la realidad social del momento se impuso con toda crudeza. El férreo control para el ascenso social que suponían los “estatutos de limpieza de sangre” —que en aquellos momentos se estaban implantando en casi todos los ámbitos de la sociedad española, pese a la fuerte crítica de algunos intelectuales como fue el caso del dominico jerezano Agustín Salucio— cerró las puertas de la universidad a nuestro Pedro Páez. Sus anhelos de obtener los grados necesarios para alcanzar estudios mayores y universitarios, o para optar a alguna prebenda eclesiástica, se hicieron humo delante de sus ojos.

    Pero el caso del mulato Pedro Páez como estudiante de las escuelas jerezanas no habría sido el único; así lo demuestra la escritura que otorgó y firmó Juan Calvo, “de color negro”, en 1586. En ella se obligaba a pagar el resto del dinero que debía por la compra de su casa en la collación de San Salvador. Su firma, sin ser de gran soltura, demuestra un intento de escolarización.

    Nuestro Pedro Páez no tuvo la fortuna de Juan de Sessa, más conocido por el sobrenombre de Juan Latino. Quién llegará a ser el primer catedrático de universidad de raza negra contó como  sombra protectora a una de las principales casas nobiliarias de la España de la época que amparó sus anhelos y talentos. 

      El final de esta historia, el rumbo que tomó la vida de Pedro Páez, quizá nos espera, paciente, dentro de esa selva de historias que son los archivos.

LA BIBLIOTECA DEL MARQUÉS DE VILLAPANÉS: ORIGEN, FORMACIÓN Y DESAPARICIÓN.

En 17 de abril de 1780, Miguel María Francisco Panés González de Quijano y Vizarrón, IV marqués de Villapanés, compraba la biblioteca que había pertenecido al marqués de la Cañada, noble erudito de la cercana ciudad de El Puerto de Santa María. Al igual que los Panés, los Tirry había forjado su mayorazgo gracias al comercio.

A la muerte de Guillermo Tirry, su viuda acometió la tarea de saldar las distintas deudas contraídas por su esposo. Con este objetivo de sanear la hacienda del mayorazgo, María Francisca de Lacy Alverville emprenderá la “venta de los bienes que nada fructifican”. Así, explicaba la marquesa: “hize visible que la librería y colección de estampas quedadas por el fallecimiento de mi marido nada producían por sí, y se hallaban expuestas a un incendio y corrupción mientras menos se usaban”. Con el jerezano marqués de Villapanés, a cuenta de varios censos, la deuda sumaba los 110.400 reales.

Enterado de la intención de la marquesa de liberarse de este “caudal muerto” Villapanés acordó con la viuda saldar las citadas deudas recibiendo la biblioteca como pago. Como ésta fue valorada en 136.185 reales, Panés “sólo” tuvo que pagar 21.626 reales y 6 maravedíes por esta colección bibliográfica llena de libros “raros y estimables”, como la describiera Ponz tras haberla visitado años atrás. Aunque Ponz habla de 7.000 volúmenes, lo cierto es que el testamento de la marquesa indica que a la muerte del Guillermo Tirry la colección de libros y estampas estaba compuesta por 4.516 volúmenes. La compra se efectuó en tres pagas, una por año, de 7.208 reales cada una.

Además de la compra de la biblioteca del marqués de la Cañada, Miguel María Panés se hará con otras bibliotecas, como fue la de presbítero y erudito local Antonio Dávila. Los manejos de Panés dentro del cabildo municipal para hacerse con la biblioteca de Dávila frustró la compra que la institución municipal pretendía hacer de la interesante colección de impresos y manuscritos de temática jerezana y que Dávila había heredado de su familiar Mateo Dávila Sigüenza. Se debe afirmar, por tanto, que la configuración de la biblioteca de Villapanés, que llegó a contar con 12.000 volúmenes, estuvo en gran parte determinada por otros lectores, bibliófilos o bibliómanos, quedando la propia sed de conocimientos del marqués desdibujada dentro de ella.

Pero para finalizar, es ineludible referir el supuesto naufragio de la biblioteca a la muerte de Villapanés. El librero e historiador Joaquín Portillo difundirá la especie de que la biblioteca se había perdido en las aguas del Mediterráneo tras sufrir naufragio el barco que la llevaba a Génova en 1828. Según Portillo, este curioso traslado había sido decisión del marqués, que así lo había mandado en su testamento. Sin embargo, el hallazgo del testamento de Panés, realizado en Madrid en 1825, contradice la versión de Portillo. Esto y la existencia de algunos manuscritos contenidos en la biblioteca de Dávila nos hace poner en cuestión la romántica y quizás interesada versión de Portillo.

Sobre las bibliotecas jerezanas del XVIII y la historia de la biblioteca de Villapanés:

https://www.academia.edu/99123281/OLIGARQU%C3%8DA_Y_LECTURA_EN_EL_SIGLO_XVIII_La_biblioteca_de_Manuel_del_Calvario_Ponce_de_Le%C3%B3n_y_Zurita_regidor_de_Jerez_de_la_Frontera_1794_

https://www.academia.edu/126777457/Historias_enmara%C3%B1adas_Gonzalo_de_Padilla_Pedro_Estupi%C3%B1%C3%A1n_Cabeza_de_Vaca_y_la_cultura_jerezana_de_su_tiempo

El VERDADERO NOMBRE DE LA CALLE “POR-VERA”.

artículo publicado en Diario de Jerez (18 de febrero de 2025)

Plano de Jerez de la Frontera (c. 1820)

La Historia está sujeta a una continua revisión. Esto es así porque en no pocos casos la explicación del hecho histórico únicamente puede ser construida mediante hipótesis. Hipótesis, más o menos acertadas, que forzosamente están determinadas por los materiales y las fuentes disponibles. Con todo, la paciente investigación da su fruto, confirmando conjeturas, desechando otras y ofreciendo un conocimiento fiable sobre determinados puntos de nuestro patrimonio cultural. Como disciplina científica cuyo fin es explicar el presente a través del estudio del pasado, sus resultados sólo adquieren su sentido cuando llegan a la sociedad en su conjunto. Jerez, por fortuna, cuenta con varias instituciones culturales privadas y con el propio Ayuntamiento que promueven la difusión de los avances en la investigación histórica. Pero también, es justo recordarlo y valorarlo, dispone de la decidida apuesta por la difusión cultural de medios de comunicación locales como el presente. Aunque siendo realistas, también hay que decirlo, la difusión no siempre alcanza sus objetivos. Dejando para otros foros los éxitos o los fracasos de la difusión histórica, la mayor frustración de los investigadores es comprobar que lo que se divulga, lo que se socializa en definitiva, son errores o imprecisiones ya superadas.

El 27 de febrero del 2013 publicamos en estas mismas páginas un artículo acerca del origen del nombre de la calle “Por-vera” (véase la entrada de nuestro blog “Xerez Educativo” https://xerezeducativo.blogspot.com/2016/02/calle-de-la-polvera-vs-calle-por-vera.html o el archivo digital de Diario de Jerez https://www.diariodejerez.es/opinion/articulos/fantasia-impugnada-documentos_0_674632677.html). Allí demostramos que durante toda la Edad Moderna esta se había conocido como “calle de la Polvera”. También, que dicha denominación la mantuvo hasta que a mediados del siglo XIX alguien dentro de instancias gubernativas públicas pensó que esta y otras nomenclaturas callejeras no eran más que transcripciones de una pronunciación imperfecta de su verdadero nombre; se consideró que el rótulo correcto y decoroso de tan principal y señorial vía tenía que ser “Por-vera”, justificándose en el hecho de trascurrir “por la vera” de la muralla. De este modo, los documentos oficiales comenzaron a usar esta nueva rotulación. Tal nomenclatura tomará carta de naturaleza décadas más tarde en el libro sobre las calles de Jerez del archivero Muñoz y Gómez. Pero nada más lejos de la realidad histórica. Como demostramos, ese nombre de “calle de la Polvera” que invariablemente aparece en la documentación y en los distintos planos de la ciudad hasta aquellos años centrales del Diecinueve tenía su nacimiento en haberse situado en ella, desde mediados del siglo XVI, una “polvera” o “polvero”. Es decir, una calería o establecimiento para la producción y venta de cal. 

Que aún se siga difundiendo la inventada historia de esta emblemática calle nos obliga a volver a insistir en este asunto. Y lo vamos a hacer presentando algunas noticias documentales de las muchas que se podrían traer, pero que por falta de espacio dejaremos para otra ocasión, que prueban elocuentemente su verdadera identidad. 

En el día 9 de abril de 1593, el ayuntamiento tuvo que resolver el asunto de que en la calle Corredera se había “hecho sierta polvera de cal”, la cual ocasionaba un “notable daño” a sus numerosos transeúntes. Los capitulares mandaron clausurar esta polvera ilegal indicando que la ciudad disponía de “polvera señalada” donde todas las personas que quisieran fabricar y vender su cal podían hacerlo de manera controlada y sin perjuicio para el resto de los ciudadanos (Archivo Histórico Municipal de Jerez, Actas Capitulares, tomo 34, años 1593-1594, ff. 105-105v.). Un emplazamiento para los hornos de cal que, como ya documentamos, se había ordenado en 1543 que se situara en el entorno de la Puerta Nueva, justo al lado del convento de la Victoria. De este modo, a raíz de este acuerdo municipal, se consolidará una zona de esta calle como lugar destinado a la producción y venta de cal y donde se asentarán muchos profesionales de esta industria, acabando, así, por darle su denominación como “calle de la Polvera”. Esto se puede comprobar en el otro documento que presentamos. 

En 1609, los “caleros” Martín López del Clavo y Juan Muñoz se concertarán con don Francisco de Gallegos para venderle “treinta cahizes de cal de piedra seca”. Se indica que ambos caleros eran vecinos “de la collación de Santiago”. Y, en concreto, que Martín López lo era de “la calle de la victoria junto a la polvera” (Archivo de la Real Chancillería de Valladolid, Protocolos y padrones, caja 85-1, Escrituras otorgadas en 1609 ante Diego López de Arellano, escribano de Jerez de la Frontera, 22 de febrero, ff. 72-73). 

 

 

" calle de la Victoria junto a la polvera" Archivo de la Real Chancillería de Valladolid, Protocolos y padrones, caja 85-1, Escrituras otorgadas en 1609 ante Diego López de Arellano, escribano de Jerez de la Frontera, 22 de febrero, ff. 72-73

 

UNA COPIA DEL LIBRO DEL REPARTIMIENTO DE 1577.

Hoy traigo una noticia extraída de las actas capitulares del cabildo de Jerez que habla sobre una copia del Libro del Repartimiento, sin duda, uno de los principales documentos que guarda nuestro archivo municipal. Este “traslado” se realizará en 1577 por mano de Francisco de Torres, “escritor de libros” vecino de nuestra ciudad, en la calle Orbaneja para más señas.

Aunque primero, es interesante señalar que el de los llamados "escritores de libros" fue un oficio relacionado con la producción y el consumo de libros que tuvo asiento y una especial presencia en Jerez en esos años. De estos profesionales de la escritura hay constancia documental de que hubo varios trabajando para la ciudad y para fuera de ella a lo largo de la segunda mitad de ese siglo XVI para instituciones de la importancia como la catedral de Cádiz. Del citado Francisco de Torres ha quedado rastro documental de varios de sus trabajos, entre ellos, algunos para fuera de nuestra ciudad.

Pero vayamos al acta capitular de 1577. En ella se nos dice que los capitulares se habían concertado con “torres escriptor de lybros” para el “treslado del lybro de la población desta cibdad de los repartimientos de las casas”. Un encargo que quizás fuera una pieza más de esa política renovación estética que el Ayuntamiento acometía por aquellos años. El trabajo del calígrafo había quedado ajustado en un precio de cuatrocientos reales por “dozientas hojas que avran de escriptura antes más que menos y por las lumynaciones que lleva otros cien reales”. Conste que los capitulares comisionados regatearon este precio “todo lo posyble”. Finalmente el cabildo dará la libranza de esos 500 reales.

Como se observa, únicamente se habla del repartimiento de casas, no haciéndose referencia al reparto rústico. Este parece que se extraviará posteriormente, estando en la actualidad desaparecido.

Torres efectuaría su labor sobre otra copia de este reparto de casas. En concreto, la realizada en 1338 por el escribano Aparicio Martínez. Esta de 1338 es la copia más antigua que nos ha llegado.

Posiblemente, las “quatro piesas cantoneras e dos manesillas con sus hembras e machos e dos escudos el uno de las armas de su majestad y el otro de las armas de esta çiudad con las de castilla e leones todo ello de plata de cantidad de seys ducados” que se realizan en 1579 estuvieran destinadas al adorno de la encuadernación del traslado que acaba de realizar Torres apenas unos años antes.

En nuestro archivo municipal únicamente se conserva las copias de 1628 y de 1778. Pero, ¿Qué fue de esta interesante copia del documento fundacional de la Jerez castellana?

bibliografía:

Moreno Arana, J.A.: UN EPISODIO CULTURAL DE JEREZ DE LA FRONTERA EN EL SIGLO XVI. Los libros del bachiller Diego de Aguilocho, Madrid, 2019, p. 16.

Junta de Andalucía: Memoria Final de Intervención Libro de repartimiento de casas y heredades. 1338. Jerez de la Frontera. Cádiz. 2010.